Brevíssimo itinerário de uma existência absurda

“Não há um plano, não há propósito, nunca houve projeto de nós, sempre ajuntamento de eus, uns mais perdidos que outros… Agora eu aqui, seguindo meu roteiro, tudo em primeira pessoa do singular, mas é provável que haja repercussões, talvez, até traumas… Involuntários, certamente, mas essa coisa de trauma não é exata… Lamento, mas não se deve classificar de trágico o que é apenas sério… E não quero passar por aqui sem ter ao menos deixado uma lembrança e uma mensagem que sirva de algum rastro de propósito a quem quer que seja no futuro… Essa talvez seja a imortalidade possível, o vislumbrar da arte na qual desejo me transubstanciar… Palavra bonita que eu gostaria que fosse além da ideia que encerra …”; ou: "No início é somente a NÁUSEA… Depois vem o processo de decantação dos sentidos e a necessidade de voltar atenção ao que lhe circunda. Se possível, sem alarde. A seguir, é esperar a digestão dos signos e daí o resultado, a depender do indivíduo: uma pintura, um texto, luz, vísceras ao chão ou absolutamente nada. Para se tornar outra coisa, a náusea deixa de ser o prenúncio de uma criação e passa a ser perene, até converter-se em existência. Nada detém a lucidez do propósito daquele que dexistiu. Seu caminho pavimenta a ânsia pela compreensão do óbvio: a superação de si mesmo não é a sua negação. Antes, sua superafirmação! A ânsia vai tomando lentamente o corpo até converter-se em obra de arte, não mais mero processo fisiológico destinado inexoravelmente à morte. Todo o antes nada mais é do que o processo de criação."; ou: "Eu me lembro da primeira pedra que atirei na noite vazia. Uma atitude desconstrutivista, eu sei… Foi o prenúncio de alguma coisa que já não me lembro, e que não faz sentido. Mas, enfim, o amor é e está! Não necessita de acabamento. Éramos pureza instintiva, suave brisa e frescor mórbido. Todas aquelas vicissitudes ambíguas das quais se teme a aproximação. Varreram-se milênios de História na porta de uma loja de refeições rápidas: tristes jovens com suas feições derrotadas e beiços sujos de mostarda. Convenhamos, perdemos a graça!"; ou ainda: "A fala do insano transcende sua própria percepção, e revela o que deveria permanecer oculto.”