Degustação

“Poesia é um bicho. Tem a capacidade de virar a gente de cabeça pra baixo, mas pode também não tocar, passar despercebida, pelo dia, pelas horas. Às vezes tem graça, de vez em quando amargura que dá dó. Sai poesia da ferida aberta e grita, quem passa fome, que poesia não alimenta. E não mesmo. Tem utilidade?”

“Mas o que fazemos quando não queremos ser úteis? Quando não queremos nada além de palavreado?”

“Para mim, só sobrou poesia, o resto foi todo embora. Aquela borboleta no estomago se foi, a paixão se foi (e eu sinto falta), as decepções, as estrepadas, quebradas de cara... se foram, e o sangue secou. Algumas poesias ficaram, e elas não me deixam esquecer de sofrer, de amar, de me apaixonar, me sentir sozinho e de entristecer, tudo de novo. Repete.”

“Quando tudo que eu sinto se espalha perdidamente em todos os cantos, em várias páginas, em cada fresta, e eu me dou o meticuloso e delicado trabalho de capturar as palavras que, como bolhas de sabão, estouram quando nelas toco; quando recorto esse rio de pensamento, esse fluxo da tal consciência, e tento amontoar isso que mal sei dizer o que é, que se acumula em versos, estrofes, e quando há sorte, rimas; aí sim, arriscaria dizer: nasce um poema. Não se engane, essa complicação toda acontece em segundos. Depois, só resta degustar.”