Parque das flores mortas

“Ainda assim, adorava meus sapatos. Adorava a mulher que me tornei ao calçá-los; o som dos seus saltos finos, na altura de 10 centímetros, tocando no chão do salão vermelho como o meu scarpin. Cor da paixão que ainda sinto; cor da minha quase morte. Expostos na sapateira de madeira antiga, meus sapatos vermelhos são uma chama que resiste. Perfeitos, sem nenhum arranhão, marca ou sujeira, como se nunca tivessem me levado por caminhos nebulosos.”

“Passaram-se meses até que eu pudesse ser apresentada ao salão. Sonhos me atormentavam, a abstinência me consumia, tentei fugir, e a Madame me trouxe de volta, me preparou, me refinou. No dia da minha estreia, recebo um par de sapatos novos, bicos e saltos finos, um scarpin de couro vermelho, como jamais havia tido, para calçá-los em pés maltratados, que carregam as marcas do asfalto no qual pisaram muitas vezes descalços.”

“A escada do salão é um jardim suspenso, enfeitada com rosas vermelhas, ramagens e flores do campo que se enroscam nos corrimões. Ao contrário dos dias normais, nos quais o bolero e o tango imperam, dançarei uma valsa com um príncipe nada encantado, que pagará para subir comigo ao meu quarto, tirando de mim talvez o último fragmento de uma infância que poderia ter sido feliz. Desço a escadaria para ser reexibida a uma plateia de homens que, nesta noite, não querem apenas dançar comigo.”

“Todo final de tarde, venho aqui me despedir do dia. É preciso aprender a dizer adeus a tudo. Cada vez que alguém que amamos vai embora, a gente, da maneira como existia até então, também morre um pouco. Mas, aprenda uma coisa, menina: é da morte que a vida se alimenta. As palavras de seu Fernando chegaram a mim como uma pancada no peito e me fizeram pensar em como a morte da minha mãe também havia matado a menina que deveria ter sido e não serei nunca mais.”