Frevo noir

““O barulho é doce da fanfarra: clarinetas, pistons, trombones, trompetes e mais alguns trombones e trompetes, que o frevo é um jazz, sempre se repete e se repetindo eu já adivinho um dueto de Miles Davis e Capiba quando pela janela de um sobrado cintila na penteadeira da velha o esgar jocoso do boneco em seu dente de ouro: minha alma gracejando de mim. Júbilo, culpa, náusea, espasmo, Juliana, vertigem, estouro, queda... Despenco espalhado na noite feito bomba de confetes.””

“Maquiagem no grau, cicatriz, Iara Eurídice largou o boy da tattoo Ralph Lauren na cidadezinha do fuxico. Sem essa de dias certos com pessoas erradas, estamos sangue na cabeça, repõe os óculos de sol ao ritmo de alto-falantes, Vassourinhas e Frevo mulher, fazendo tombar a máscara do corcel num frevo preto de prazer e dor...”

“Faz pelo menos doze horas de toró, e um minuto, um minuto que eu não ouço passadas nem resmungos. Do lado de cá, fios de gato da vizinhança soltam suas headphone paraguaio, há tempos tive um sonho, não me lembro, não me lembro, dessa eu guardo o vinil da jovem Íris, que ela teria afanado dum mangueboy nos anos 1990, mas aqui é só o traficante Diogo vindo nos resgatar. Ele não conhece a letra, mas tira os óculos como se conhecesse, e fala com os gestos adoçados pelo hip hop ou pelo funk, o roqueiro corrompido no passinho, simbora, comparsa, chega aí no sombreiro. Estiro os braços. Desisto, o que teria havido para o meu rival já não ter espancado a porta? ‘— Bora, Diogo. Me ajuda aqui com o Frankenstein.’ ‘— Bote fé, doutor Daniel.’ Água pelas canelas, fibras e músculos, toda a massa do corpanzil naquele estado, tosse por reação do peito, recostado na parede, o supercílio e o nariz empapados de sangue e suor, pega pelos pés, Diogo, eu sustento pelos braços, segura, passa, espera, vamos, pega o pó que for preciso, leva a chefia na manha, depois ele paga, eu garanto. Desatamos a corda das toras que improvisavam a embarcação e ali eu chego a dizer que não voltasse pra qualquer socorro, jangada sem leme ou remos obra na antiga masmorra de dormir ou só escombros? E que obra por acaso teria sido essa, hein, meu brother? Quem sabe o que jaz nas profundezas dos oceanos?”