Um organismo ainda mais baixo

“Ele se mantém abaixado, se lembrando da impossibilidade de esconderijo na cozinha de casa. Casa de um cômodo e poucos móveis. Alguns dizem, por costume, “móveis de madeira”, parecem feitos, na verdade, de folhas de papelão coladas umas às outras. É o caso do armário no qual se escora, acocorado. Ele se esconde, sendo impossível se esconder. Quer que, como uma recompensa por seu esforço contra tal impossibilidade, possa se metamorfosear em uma pedra, uma pequena e indistinta pedra". "O luto é o pesar por um futuro possível perdido. Foi o que me disseram. Pode ser. Pode ser também a suspensão do tempo, uma indistinção na qual se mergulha por emersão. O que foi, o que é e o que será tornam-se uma torrente em nó, águas correndo dobradas sobre si mesmas. A perda é um afogamento ininterrupto nesse nó, nessa dobradura de correntes de água. E se a vida se mantém sob a água é para que o afogamento perdure. Enfim, o luto é mais que o pesar por um futuro possível perdido". "A coisa se intensifica à medida que se aproxima do final da rua. Tanto que, por alguns instantes, ele pensa em voltar. Não, é preciso ir em frente. É preciso. Ele se esforça, tenta acelerar o passo, mas sente algo que o impede, algo como uma corrente presa a seu corpo, que o puxa para trás. E ele segue em frente, com dificuldade. Segue sendo puxado, por alguns segundos, que lhe parecem uma eternidade. A coisa, agora, se mistura ao som dos seus passos, ao ritmo da sua respiração. A coisa, agora, vibra em seu corpo. E ele, com dificuldade, segue em frente. É preciso. É preciso.”