Paz e Guerra

“Ademais, dedico as páginas que se seguem para todos aqueles que travam cotidianamente as mais difíceis batalhas. Nossos sofrimentos e angústias às vezes somem na realidade mundana do dia-a-dia, mas saiba, ó Caro Leitor, que elas não são menos reais por isso. Seja pelas frustrações com o que nunca chegou a ser, as emoções conturbadas que bagunçam a mente ou os segredos mais inexprimíveis do coração, é para você, que luta sua própria Guerra diariamente, que esse livro foi feito. Por fim, ó Caro Leitor, lembre-se também que as coisas são, agora, de maneira absoluta e imperativa, e toda sua luta não deve te impedir de viver a vida. Lembre-se de que existe ainda beleza no meio da maior das atrocidades. Existe poesia no concreto do dia-a-dia. Existe crescimento dentro do sofrimento. E existe Paz junto de toda Guerra.”

“Eu acho que a coisa mais importante da história toda é a ideia de que o amor nasce mesmo em situações críticas. Life finds a way e tudo isso. Existe beleza e poesia no mundo apesar de todas as coisas ruins. Mesmo em todas as coisas ruins. É na guerra entre as duas famílias que Romeu e Julieta se apaixonam. E a nossa situação não é muito melhor. A Síria tá em guerra já faz mais de uma década, genocídios, atentados, violência, isso continua presente no nosso mundo tanto quanto no de Shakespeare. E, ainda assim, existe beleza na vida, existem ainda coisas maravilhosas que dão sentido à vida. Amanhã eu posso ir para um trabalho horrível ou até ser convocado pra lutar numa guerra sem sentido em algum país distante, mas hoje eu tô aqui, comendo uma comida maravilhosa, com uma das pessoas mais incríveis que eu já conheci. Romeu e Julieta morrem no final, amor, mas isso não importa, porque eles se amam em algum momento. De maneira torpe, insuficiente, desvirtuada, inconsequente e quantos outros adjetivos ruins que você conseguir enquadrar. Mas ainda existe um amor ali que é, afinal de contas, toda a história dos dois, que supera todos os problemas da vida e fazem eles felizes por algum tempo.”

““Salve a poesia”, ele dizia, mesmo quando o carro preto de vidros pretos o sugou para a noite negra. A família à porta de casa, a mulher e as três crianças, assistiram ele ir embora com a dor e a paixão. A criança mais jovem ainda não conseguia entender o que seu pai dizia, mas, à bem da verdade, nenhuma delas conseguia ainda compreender verdadeiramente seu significado. “Salve a poesia”, ele dizia, todos os dias, na cadeia. Recitava para nós todos os poemas de que conseguia lembrar, incluindo os seus. Drummond era seu poeta preferido – e, claro, passou a ser o nosso também. Bem, depois dele próprio, claro. “Salve a poesia”, ele dizia, enquanto o jogavam sozinho no camburão e fechavam as portas para sempre. Seu rosto era marcado pela dor, pela fome, pelo sofrimento. Mas a sombra de um sorriso ainda brincava com seus lábios finos. E mesmo com toda a dor, seus olhos brilhavam, um brilho que nunca, ninguém conseguiria apagar.”

“Talvez nosso erro é que somos humanos demais. Exageramos no id, ego e superego, nas emoções. A vida é tão sublime, perfeita: nascemos, crescemos, sentimos, e, enfim, damos nosso espaço para outrem. Mas a saudade aperta no peito, e a sinceridade escorre pelo rosto e mancha a calça. Não é tristeza, mas nostalgia. É esse não ser tão ensurdecedor, tão enlouquecedor. Vivemos, ou achamos que vivemos, e talvez nunca tenhamos certeza. Talvez nosso erro seja insistir. Talvez nosso erro seja existir. Talvez não seja erro nosso errar. Talvez a vida seja perfeita demais para compreender o erro, e nós é que damos tal nome para aquilo que nos desagrada. Talvez não devêssemos temer a morte.”